in|verso

HOLOCAUSTO URBANO ,

2011-09-10T11:41:00.001-07:00

Cortes incrustados na minha sofrida pele… Dramas… escoriações negras do gelo…
Lamurias. Gemidos, escassas cicatrizes. Tristeza!
Não chores, dilacera cada veia, rasga a pele e ai sim, grita, mas não te lamentes, poupa-te a isso!

FVMMXI

PÉROLA ,

2011-09-10T11:38:00.000-07:00

Ela olhou para mim, vaidosa com o seu traje de dama, apontou os seus frágeis dedos cor caramelo, para as gotas asfixiadas contra o vidro baço, turvo, da carreira, e disse-me - isto é por causa das nuvens estarem cinzentas.
Fixei não as nuvens, que não as via, mas os seus anéis, as jóias que ela mostrava com toda a vaidade de senhora grande...

FVMMXI

CARONTE ,

2011-09-10T11:34:00.000-07:00

A minha dificuldade em seguir um caminho, permanecer no mesmo trilho, ilustra-se numa linha quebrada, uma recta que parte a cada esquina, por uma escolha, uma opção… Caminho pela berma da calçada, domino os meus passos receando a queda, a instabilidade no percorrer provoca-me arrepios, condiciona o livre arbítrio, entro num estado de desespero, estado de “apneia”, o ar condiciona em água, a vida dá lugar ao afogamento.

A asfixia, o sufoco da alma estabiliza. Respiro, sentado numa barca, um cobertor cobre-me do frio, estou em amnésia, resgataram-me, tenho isso como certo, mais nada, isso e o rio de tonalidades cor prata recortado pelo navegar da embarcação, ao contrário de mim não estava à deriva. Tudo era escuro, exceptuando a luz duma lanterna que latejava em suspensão na popa, não havia vida à vista. Vejo na proa um barqueiro, pergunto o seu nome - CARONTE

DM MMXI

HOJE ,

2011-06-16T16:12:00.000-07:00

Por vezes, estar apaixonado é o sorriso no rosto ao por do sol,
Por vezes ceder é amar e o sorriso permanece enquanto falas, respiras ou mordes o lábio desesperado com o ardor seco do cieiro.
Nem sempre amar é suficiente para te alimentar, apenas se quiseres gretar e morrer gelado ao cair da noite.

DM MMXI

CÉU LIMPO ,

2011-03-15T17:34:00.001-07:00

Às vezes tenho vontade de agarrar as nuvens e fazer delas as formas que quero. Não gosto quando se mostram difíceis ao meu adivinhar, muito menos quando se escondem umas atrás das outras. Este é um daqueles momentos em que me apetece alcança-las, mas elas, espertas, tampam-me o sol, deixando-me cego no apanhar, juntam-se em aglomerados e deixam o vazio, que é éter e não me diverte mais.

DM MMXI

VAGAS, AS HORAS PERDIDAS

2011-03-06T16:54:00.000-08:00

São agora 23:50, por mais um tempo, vou lembrar nunca te ter escrito, por menos 5 minutos quero adormecer com a lembrança de te esquecer...

DM MMXI

FÁBULA DA LEBRE ,

2011-01-30T12:04:00.000-08:00

Há pessoas que passam e que te fazem sentir a insegurança com "um mais que desviar de olhos." Baixa-los, fixando um ponto, que não é nada, até que sorrateiramente, como lebre fora de toca, voltas a ti. Julgas o teu agir discreto, e tem dias que sorris... Lembra-te que há sempre um alguém que te observa, ora perto, ora desgarrado de nada. Este é um processo ilusório de aproximação ao desconhecido, entre ti, e o outro que passa, distraído de ti, ou de mim, quem sabe fixado em nada.

DM MMXI

RIO,

2011-01-08T09:14:00.000-08:00

A água parecia prata, prata líquida, reluzente perante o brilho dos raios. Mal conseguia olhar, como se vinte chapas de metal fossem em mim fixas, e a objectiva que outrora estava escura e incapaz de ser sensível a mim, viu-me. A película capta-me com pormenor, com cada detalhe e espessura de linhas, tal traço negro sobre giz branco. Pó. Aquele brilho, ofuscava a envolvente, à semelhança do nevoeiro, perdia-se a nitidez do volume, ficando a forma, a sombra, essa que só existe pela solidariedade da prata, que não o é, é água, que não o é, é superfície que reflecte, que não o sabe representar, que não o soa, ao inverso do que se mostra, do deixar que capte, enquanto corro, fugindo…

No momento, a ausência de gravidade é proporcionada peça oscilação do meu exterior, procuro o equilíbrio com meu corpo e a tendência é seguir a tendência que se revela ser, deixando-me cair, deixo de correr, não por deixar de acreditar querer fugir, mas por ter tropeçado e feito moça na pedra que me acolhe no chão.

Quente. Cheira a terra, a luz agora reflecte menos, a água é embebida em argila vermelha, pelo verde gasto… Olho as mãos e estão manchadas, a sangue, opacas, morta à superfície, raspadas pela opacidade da morte. Simplesmente feridas do toque, que se revelou excessivamente terno no abraçar de dedos sempre estendidos.

Deixa-me que descanse. Dormir um pouco para que perceba o significado da prosa que declamas.
Acordo mais tarde. A prata evaporara, manipulada, não passando de cinzas que queimámos e deitámos, juntos, ao espaço. Nessas cinzas havia tabaco. Havia o teu cheiro de narcisos queimados, pelas raízes, na ponta. Ficaram por lá os meus olhos, azuis pela morte, e deixei de te poder ver. Por isso agora digo, que és prata queimada ao cair, liquida ao dia…

No intermédio, esse momento que gosto de chamar pelo teu nome, és memória do meu olhar derrotado pelo embuste.

DM MMXI

QUANTO O VENTO TE BATE NOS ROSTO, É VAPOR

2010-12-20T12:08:00.000-08:00

Lembro-me de nunca te ver chorar, mas a culpa não é minha, crias nevoeiro e mandas não te encontrarem. Perco-me de mim... E tu, pacientemente, que nem montra, observas-me em gelo. Proteges-te em corrosão e sinto-te áspero, o toque, a palma, os lábios.
Disse que nunca seria fácil chorares, lembro-te! Disse.

Lembro-me agora de nunca te entristecer, pois menti. As tuas lágrimas não conseguirão ser água, só neblina.

DM

QUERO FALTAR-TE,

2010-12-11T15:29:00.000-08:00

Mergulho no defunto errante, como se ele fosse a causa da decadência das minhas palavras, como se ele fosse a causa do meu pensamento confuso, como se ele fosse a causa do meu ar de desmazelado, como se ele quisesse ser causa para o quer que seja em mim. É apenas cadáver inerte, quando penso, mas sabe bem ter causa para justificar a dislexia, em vez de proferir sílabas desajustadas à tua linguagem, que se revela superior, além de mim, do meu gesto e do teu olhar. Não precisas de me provar nada, morto, nem eu a ti, choremos apenas juntos a minha condição de vivo. Deixa que perceba a tua vida, e procura explicar-me como morrerei, ensina-me a ser ou poder ser causa para alguém.

DM

FERNANDO PESSOA, ricardo reis

2010-11-19T09:32:00.000-08:00

Vem sentar-te comigo Lídia, à beira do rio.
Sossegadamente fitemos o seu curso e aprendamos
Que a vida passa, e nao estamos de maos enlaçadas.
(Enlacemos as maos.)

Depois pensemos, crianças adultas, que a vida
Passa e nao fica, nada deixa e nunca regressa,
Vai para um mar muito longe, para ao pé do Fado,
Mais longe que os deuses.

Desenlacemos as maos, porque nao vale a pena cansarmo-nos.
Quer gozemos, quer nao gozemos, passamos como o rio.
Mais vale saber passar silenciosamente
E sem desassosegos grandes.

Sem amores, nem ódios, nem paixoes que levantam a voz,
Nem invejas que dao movimento demais aos olhos,
Nem cuidados, porque se os tivesse o rio sempre correria,
E sempre iria ter ao mar.

Amemo-nos tranquilamente, pensando que podiamos,
Se quiséssemos, trocar beijos e abraços e carícias,
Mas que mais vale estarmos sentados ao pé um do outro
Ouvindo correr o rio e vendo-o.

Colhamos flores, pega tu nelas e deixa-as
No colo, e que o seu perfume suavize o momento -
Este momento em que sossegadamente nao cremos em nada,
Pagaos inocentes da decadencia.

Ao menos, se for sombra antes, lembrar-te-as de mim depois
sem que a minha lembrança te arda ou te fira ou te mova,
Porque nunca enlaçamos as maos, nem nos beijamos
Nem fomos mais do que crianças.

E se antes do que eu levares o óbolo ao barqueiro sombrio,
Eu nada terei que sofrer ao lembrar-me de ti.
Ser-me-ás suave à memória lembrando-te assim - à beira-rio,
Pagã triste e com flores no regaço

NONSENSE,

2010-11-19T09:12:00.000-08:00

Mergulhado pelo fumo, eu sinto-me asfixiado de dentro para fora. A vontade de perfurar os pulmões é obssessiva, tornando-se fuga da apneia. O ar é quente, queimando-me sem expressão, não mais do que angústia no fechar de lábios, no contorcer de órbitas ou somente no rasgar violento da pele. Arranco de mim toda a agressividade e choro. As lágrimas eram impressões.

( a lágrima que te preencher o quanto de um olho é reflexo de um acontecimento passado, pois o que te faz chorar é uma memória de um presente - ironia de alguém)

2010-10-12T13:19:00.000-07:00

Julgaste nua na procura das palavras a dizer-me, mas elas vestem-se de ti, revelando-te minha entre as pausas da chuva.

O FINGIDOR,

2010-10-12T12:52:00.001-07:00

É modesto o sorriso; tímido até, na procura de uma expressão. Esta procura não é encenação em palco, apenas um esboçar característico de um rosto cujos traços são rígidos e distintos, de todas as faces menos deprimidas. Os lábios entreabriram-se, deixando vislumbrar, em segundos, uma outra expressão que não a tua, se bem que nem a minha. A modéstia é reveladora nesse instante, calculo que a satisfação também o seja. Mas nesse momento, por mais que tentasses, o sorriso era uma promessa de uma fala, um discurso centrado na palavra e por isso, em todo o processo, a saliva acumulou-se, pronta a deixar a língua ser protagonista da pauta de ditongos. E falaste. E ouviu-se. Vagamente, porque o gesto é sobretudo mais encantador do que as letras, essas sim, são dramas de um pensamento incoerente e confuso na procura de um mero sorriso.

2010-10-07T17:24:00.000-07:00

Julgaste norte no meu sul, embora saibas o quanto desorientada é minha agulha, o quão perdida é minha língua no nosso encontrar de lábios. Mesmo assim teimas em ser nortada e rejeitas o meu olhar, sopras como se fosse folha e voasse. Eu disse que não mais voltaria. Sopraste e eu ceguei. Não conseguia ver nada, os meus olhos nem estavam vivos, nem mortos, eram apagados ao exterior, apagados como pálpebras semicerradas ao hostil, que eras tu, o adverso. Matei-me nesse sussurro, para que abrandasses, mas foste chorar para junto do rio, a sul.

DM

2010-08-21T11:07:00.000-07:00

A tua situação perante o escarlate incandescente da luz, era a mesma, que a tua situação entre néones azuis das presenças e da passagem do tempo, marcada pelo contador de minutos. Não importa o nevoeiro, a luz imposta por ele nos candeeiros, ou a árvore fugidia da planície alentejana. Importa o baço do vidro, denúncia de presença em mãos, cabeças, membros sentados em dispersão única de quatro filas. Importa o bailar de luz, de articulações, o apagar de montes mortos, os sons dispersos e semelhantes, múltiplos e distintos, o tossir, o ladear de garganta roca... mas e a planície. Essa é importante. Julgo-a escura donde a vejo, julgaria-a nocturna se a sentisse, fria, gélida, molhada, coberta por assustadoras copas inócuas. E o nevoeiro, que importa... Vai deixando de importar, perde-se na adrenalina da máquina, que circula sem o ver, sentir ou tocar, quiçá iluminando-o a ele; este, envergonhado refugia-se nas nuvens, nas nuvens? (Não, o que queria dizer era longe dos vidros, não quer ser visto.) Afugentou-o o farol esquerdo, a suave brisa de oxigénio sentida nos meus pelos. Divagas.

FUMAR MATA, MAIS SE FOR A 2

2010-08-21T10:48:00.000-07:00

Na Pastorinha.
DM

Sto AMARO,

2010-08-21T10:10:00.000-07:00

Desenho Arq II
DM

RESSONÂNCIA,

2010-08-21T09:48:00.000-07:00

Na mesma mesa, um maço, uma cerveja, um cinzeiro de beatas ardidas, disputando a minha atenção, mas os cigarros eram fumados por eles próprios, a cerveja morria afogada pelo oxigénio emergente, e o maço, esse perdia-se para o vidro baço e recortado do cinzeiro.Engraçado era o fumo, esbeltas espirrais erguiam-se subtilmente, deslizando em camadas sobrepostas (...) Inalava dependente o aroma, a combustão de tais narcóticos.

Soltam-se os olhos à vista desarmada, do outro lado da taberna de sons, uma semelhante. A mesa aconchegava sem carinho, um outro maço, de marca diferente, é certo, mas a queima envolvia-se pelo pé direito, sendo simples, uma linha helicoidal de fumo, não como coluna, tal como horizonte. Branco Sublime, talvez não, embora se questione quanto tons, sujos, ossos gastos, talvez. Dedos ossudos, pele flácida pelo consumo, apenas amarela nas costas da palma. Mãos articuladas de sons quebradiços um cricri lar radioactivo sem vida.

Uma mão é levada ao cigarro. Uma mão leva uma beata aos lábios, de escarlate aguerrido pela humidade; inspira-se, subrai-se o narcótico, expira-se expelindo o desnecessário.

Uma nuvem de aroma mentol paira, a beata é levada ao extermínio, bem contra o vidro, berrando, contorcendo-se à dor, fica o filtro inerte, dissipa-se o sonho, e o sonhar. Ninguém pode sonhar por ti.

•

O fumo de uma cigarrilha mal queimada traz-me recordações, uma melancolia como sensação distinta, refinada, é certo. O sabor amargo na volumetria da carne, cada estria nos lábios era uma cavidade a explorar, um paladar a saborear pelo corpo.

PERSONAGENS DE UM TRASNPORTE III,

2010-08-21T09:25:00.000-07:00

Colectânea de diários gráficos 4ºSEM
DM

PERSONAGENS DE UM TRASNPORTE I,

2010-08-21T09:20:00.000-07:00

Diário gráfico 3ºSEM
DM

PERSONAGENS DE UM TRANSPORTE II,

2010-08-21T09:16:00.000-07:00

Colectânea de diários gráficos 3ºSEM

2010-08-20T11:01:00.000-07:00

Esta é uma estória simples, com um enredo curto, uma acção momentânea e rápida.

Ela entra, anunciando o apagar de luz e o voltar das rodas ao asfalto. Corre desesperadamente como uma falta, uma aproximação dum sorriso, em primeiro plano.

Em segundo, os olhos enormes e brilhantes.

Por fim o cruzar, o meu rodar de tronco, o seu desprezo e o inocente acenar de mão à janela. Adeus.

Foi este o fim de uma curta estória, suficientemente complexa por não conhecer o como começou.

2010-04-11T16:45:00.000-07:00

Vou chegar. O mais estranho em chegar é saber que ninguém te espera, que simplesmente não está lá, não há o apreender, a recepção, todo o aconchego cego de palavras, gestos, ou mudos olhares, curiosamente apenas tempo. As horas vagas, o relógio que marca a minha entrada , o meu pouco silêncio, o movimentar lento de chegada e de fuga à chegada.

No encarar com a realidade o ponteiro dos segundos é mais lento que o das horas, e tudo porquê? Simplesmente porquê? Simplesmente por a sensação já ter sido outra, pelas horas terem sido outras, duras a gastar-se e tu me tenhas abandonado. Ela.

A distância dita o nó na garganta, a saliva esmorece, secando lábios, gretam e as palavras não saem mais, resta a saudade, resta a beleza da saudade que é intensa quando partes, dura enquanto partes, subtil à medida que ficas, que vais ficando e... indiferente, eufórica quando voltas.

Eu não estou triste, apenas saturado de lágrimas póstumas.

ADITIVOS,

2010-03-28T14:36:00.001-07:00

Já nada digo, já nada me dizes, não dizemos simplesmente nada. O que penso, contenho, o que digo deixa de ser sincero. Abstenho-a, a verdade, por não a conseguir dizer, pelas palavras serem fracas ou revestidas o suficiente para não transmitirem o que penso. E o que sinto, mistura-se com o que penso, é confuso. Penso no que sinto, no que quero sentir, sem saber, sempre, o que é verdadeiro, se existe distinção entre eles, ou se, apenas e por escassa insistência da minha parte os torno uno. A verdade é simples, não consigo dizê-la, O que digo acaba por ficar por dizer-te, mas digo, não a ti, talvez enquanto penso estar a dizer-te, como tu sabes e dizias, a verdade descortinada na minha mente. Temos tudo por dizer.

2010-01-31T15:07:00.000-08:00

Sinto-te escorregar-me entre os dedos,
agarro-te com força, prendo-te na sofreguidão
de te ter todos os dias...perto.
O tempo em que existimos é pouco,
não chega para as palavras caladas
para as palavras guardadas, para as palavras sentidas.
Anseio por momentos...
por instantes em que te esqueças que o mundo existe
e te concentres nos meus olhos,
na minha boca e me faças perder em ti.
Deixa...
deixa que cada pedaço de mim te encontre,
que a imagem que retenho de ti fique suspensa em qualquer
infinito, que o sabor que me deixas amargo
e doce se evapore
e que todos os beijos,
todos os abraços se
tornem eternos num único e derradeiro
instante de eternidade.

M.J.

NARCISO,

2009-12-23T15:27:00.000-08:00

Deixaste-me apenas o perfume, leve aroma a delicadeza, paixão forte por esse cheiro que te torna única, a mais bela e formosa personagem do meu mundo. Um mundo real, de encontros e desencontros entre estranhos que procuram o mesmo, o prazer. Procuro prazer ao cheirar-te ao tocar-te, ao olhar apenas pelo canto do olho, tendo medo de ficar em pedra, petrificado pela sensação de impotência perante a tua figura. Os meus olhos reflectem a tua perfeição, as pupilas dilatam-se em angustiante certeza, tu olhas-me, penetras-me no bloqueio que criei para te tornares altar da minha mente. Eu agora sou tu, então vou murchar, vou encolher em embrião e germinar.

2009-12-23T15:24:00.000-08:00

Palavras...

Comparadas a pérolas, mas para as pérolas não existem somente as palavras, apenas olhares. Eu nunca soube usar as palavras contigo, e tu sempre negaste o olhar, aquele que me pertencia, sem ser o meu...

2009-12-23T15:21:00.000-08:00

...lembras-te do momento em que não nos cruzámos?
sinto falta desse momento, de aconchego entre chuva. Do abraço nu pelos carris, da trajectória cega dos teus lábios entre abertos sussurrando um beijo...

DM

2009-12-23T15:08:00.001-08:00

Vento, subtil epifania do sul.
Dissonância de um norte rasgado,
Que pergunta: Para onde vais?
Que responde: Para que não me encontres.

Fugindo do rumo,
Terra batida percorre,
Caminha terra batida, decalca
Seguindo um prumo?

Desarticulada a bússola
Num magnetismo desbravado...
Por um pulso.
Um pulsar simbiótico duma maré e de um mar,
Um batimento frenético.

A lei da atracão desorienta a minha orientação,
E a busca, que é sublime, torna-se emboscada na minha perpetuação.
Chegou assim ao sul, profetizado pelo ruído da nortada.

DM

2009-11-07T05:38:00.000-08:00

Ainda a propósito de retratos... dispensa comentários este registo:

http://olhares.aeiou.pt/curls_foto3082078.html

A COLHER,

2009-10-04T13:41:00.000-07:00

Até que ponto a representação da colher deixa de ser...a colher?

Diário Gráfico #04

DIÁLOGOS MUDOS,

2009-09-18T11:33:00.000-07:00

À uns dias li, numa passagem por palavras, uma frase acerca de relações, ou apenas sobre o silêncio, não, talvez ambos, podendo uma ser consequência da outra, o certo é que ela, a frase não me sai da cabeça, não que a tenha memorizado, mas entranhou-se. “A coisa mais difícil de partilhar entre duas pessoas é o silêncio.”

Agora reflicto sobre aquela tarde. Dito assim, e não escrito, desta forma evocativa, parece ter sido especial aquela tarde. Fora pouco mais do que uma situação, acrescento constrangedora, cedo se perceberá o porquê.

Sentados, ambos, deliciando-me com o prazer do chocolate, calámo-nos. Tu, talvez, por teres já gastas as palavras, eu por as desgastar em pensamentos. Humm, não somos próximos, o discurso intimista pode enganar, pouco mais que interesses. Os laços que nos ligam são ocasionais, somente os contrastes semelhantes. Confesso-te, achei no inicio embaraçoso o teu silêncio, mas não o poderia preencher, o vazio era teu, eu tinha o meu para cobrir, por isso fechei-me, não pela impotência, mas pelo pouco nudismo existente: a compreensão.

Deprimido, que palavra dramática, mas a sensação era de abatimento, algo enfraquecido, num daqueles dias em que questionas o facto de não chover, o porquê de ser aquele o cruzamento…O metro passar apenas depois, ou de o comboio chegar antes de o vento trazer a epifania do seu som… Simplesmente, apalpas a justificação por teres tomado aquela decisão sobre qualquer assunto, que validade teria essa decisão, seria o melhor, sobretudo asfixiava-me com o melhor, o condicional do verbo ser. Seria?

Era esta a canseira das minhas palavras, a causa do silêncio vindo de mim ou unicamente o que me é permitido contar…repara.

“Ninguém no banco da frente. Era o que me contava a imagem reflectida no vidro. Quanto tempo estive letárgico. Olhei a carruagem, poucas pessoas, era natural, aquela seria a última paragem, quem quereria sair ali. Aquele local era inócuo, não o término da azáfama, mas mesmo assim provocava desconforto ficar para o fim. Tentei procurar, novamente, uma imagem para além do turvo, já não era capaz, odeio a noção dos meus limites. A paisagem que se arrastara ao longo da minha viagem cessara, dera lugar à merda das luzes citadinas, eufóricas, loucas em correria. Estava a chegar, em silêncio, interrompido, meramente pela voz feminina que me dizia a mim, só a mim, quero regressar.”

E tu? Não que me tenha questionado, prefiro dizer-te que leio gestos e sorrisos, junto um pouco da especulação, senhora da imagem criada e digo-te que me lembro. Recordo os teus olhos brilhantes, eram pupilas que se dilatavam ao fixares além janela. Vão de luz branca, depois, o verde da orla era suprimido para o vazio e deixavas-te perder. Já não sei se neste momento em que voltara a sóbrio, tu me ouvias, que importa, eu não queria a tua atenção. Poderia falar sobre a situação mais bizarra, mas o brilho mantinha-se. Provavelmente fora o aborrecimento ou a quietude das palavras num ambiente contido que tornaram o diálogo mudo, calado, julgo que tenha sido um monólogo de pensamentos. Em que pensavas? Especulo sobre o motivo que te levou a abandonar o corpo, seria o ópio perfeito a cada ser. Percebe-se o motivo do barco à deriva, quando soa o cântico, não é voz melodiosa, são as palavras e a cadência das letras… pronuncio cinco letras e desencadeio a vontade de voar, os pés descolam, lentamente, tornando-se leves os músculos, pendendo em peso morto toda a forma, ele viaja à sua procura… Sabias que é sabedoria?

Silêncio, sabes porque escrevi sobre isto, porque que há certas situações em que apenas o silêncio pode cobrir o vazio, e a compreensão duma atitude resulta da observação em primeiro plano do “actuante”, nunca nos podemos limitar ao relato que este nos faz da situação, pois embora as palavras tenham energia, são poucas as que expressão a sensação. Essa é apenas nossa, a tua, e a minha, distintas, daí o silêncio. Parte dessa quietude está, agora escrita, porque no momento não houve uma ausência de palavras, mas um abrigar…

CAPITULO,

2009-09-05T15:50:00.001-07:00

Amanhecera a noite, o céu chegara trajado de nuvens, nublado, era o que o fecundava, uma noite adormecida. As nuvens afastam-se a cada movimento de onda, brusco, testando a fragilidade de cada barco, apodrecido, desgastado pelo barqueiro que vem de olhos cobertos.

A âncora solta-se. Solitário é aquele mais adiante, longe de tudo, ao rio. As luzes enegrecendo a sua sombra turva, um vulto negro excedendo o desconhecido, destacando-se assim pela névoa de vento. Perto de mim, eu, ancorado nele por um cordão de artérias desfiadas. Falta-me o ar.

Uma forte rajada de vento se fez sentir. Aqueles moinhos que, outrora, produziram, giravam sem velas, enlouquecidos, em fúria descompensada por terem sido apanhados em tal estratagema. Confusos, não se percebiam girar, mas o vento sentia-se, os barcos balanceando em vai vem continuado, a superfície da turva água, a ténue pele ganhava uma textura, uma fraca ondulação, aveludada.

Espasmos de metais, oscilações de chocalhos, ritmados em sinfonia de sopros e suspiros; gritos, sussurros mudos, ecoando surdos, pouco sendo o espaço para ressoar.

A esplanada, a quem voltara as costas era um desses obstáculos…e a raiva, a força e todo o desânimo de ser o mais fraco acentuava-se, empurrava, arrastava desenfreadamente cada cadeira, alastrando-se a mesas e pessoas e barcos, mais a fundo. Débil, inútil era o sopro. Não passava de um fraco tormento…forte ao impacto, ligeira na brisa que se desdobrava nas mexas de cabelos enrolados.

Tudo isto girava em plano amplo à minha volta, eu letárgico, pensamentos soltos, e eu à deriva, o barco atracado a mim. Pensava-se naquele barco que se perdia para o negro. Pensava-se nas velas curtas para o vento. Pensava-se na solidão de cada um daqueles seres na vida do barqueiro. Como os deveria encontrar se não nos iríamos cruzar? Eu queria soltar-me de um nó a dois fios e encalhar… ser mudo para não poder ver-te. Ouvir para poder cheirar…não sentir. A azáfama das pessoas, na esplanada perturbara-me finalmente, era perto de mais.

Numa tempestade qualquer porto é seguro, eu não ouvia, cheirava a madeira podre e envelhecida do barco, mais perto do cais, que não existe, há, apenas, uma muralha, um muro que nos separa. Abraça-me.

O PENSADOR DO HEMISFÉRIO NORTE

2009-09-04T11:08:00.000-07:00

A melancolia é o ópio da alma. A ausência desse narcótico desencadeia a felicidade, um estado bruto de ignorância e vazio preenchido, o protagonista deixa de ser o pensamento nostálgico, reduzindo-se, este, ao esquecimento… Enquanto sóbrios, amarramo-nos ao caos, que são as memórias, deambulando sem rumo ou intenção, libertamo-nos do empírico, mas quando um Momento chega, uma situação assume importância, a pupila dilata-se e todo o ciclo rebobina. Suprimimos o estado de decadência onde flutuávamos para sermos cativados por uma voz, um som que dizemos ser de harmonia diferente. Mergulhamos, assim, em sensações extraordinárias de contentamento. Funciona como uma droga, uma nova droga .